Un giorno, un mese, un anno in ospedale

Leggo volentieri ciò che scrive da tempo sul suo profilo FB il dott. Eugenio Neri, a proposito delle "défaillances" della struttura ospedaliera Le Scotte. Finché, obtorto collo, capita un giorno che inizi a galleggiare di persona in questa tegamata.


Genitori anziani, salute che barcolla. Alla fine, dopo tanto aspettare, le porte dell'ospedale ti attendono. Trovi molta comprensione, fra quei corridoi che sputano sofferenza e dolore. Gli infermieri ed i dottori di solito si fanno in quattro, ma si percepisce benissimo che c'è qualcosa che non torna.
CUP di luglio, fila per la prenotazione di un esame, un controllo alla funzionalità degli arti inferiori. Ci rimandano a marzo, lì per lì non capisco, forse perché il cervello si rifiuta di credere a ciò che ho sentito. "Da luglio a marzo c'è quasi un anno, siamo in tempo a morire". "Bene, allora fra due mesi c'è posto ad Abbadia San Salvatore". Ho capito, andiamo per via privata. Spendendo molto.
Il 31 luglio la prima operazione, in day hospital. La sensazione è che bisogna liberare il letto prima possibile, anche perché il giorno dopo il reparto chiude ed entra in ferie per l'intero mese di agosto (!!!). A noi fa comunque piacere andarsene.
Fisioterapia: lista interminabile in ospedale, ne abbiamo bisogno subito. Soluzione: via privata. Spendendo molto.
Urge altra operazione, ma il casino è che, per le ferie agostane, la coda degli interventi si è drammaticamente allungata. Il dolore avanza, intanto. Inizio a lavorare meno e male, in casa la gestione della malattia non è semplice.
Arriva il giorno della seconda operazione.
Ore 7,30 in corsia, in attesa del proprio turno. Ore 10,00 entra in camera l'infermiera che, con un filo di voce e gli occhi bassi ci dice: "Mi dispiace dirvelo, ma oggi non sarà possibile procedere all'intervento". La fulmino trasalendo: "Perché?". "Perché si è rotta la macchina della sala operatoria". 
Nel letto accanto al mio, una ragazza albanese accompagna il babbo anziano, che sta dormendo. Capisce poco l'italiano e l'infermiera deve ripetere più volte il messaggio. "Ma come facciamo", replica a bassa voce, "io lavoro e non so quando potrò tornare". Il babbo non capisce. Entra il medico in stanza, davanti alle proteste cortesi della ragazza dice: "Si è rotta la macchina, a lei non si rompe mai l'automobile?".
Lo guardo con grande disprezzo, lui lo nota e si leva dai coglioni. La ragazza ed il babbo abbandonano il letto e se ne vanno.
"Voi aspettate", ci dice l'infermiera, "perché forse per oggi pomeriggio ce la fanno a mettere a posto la vostra". "In che senso la nostra?". "Sì, perché di macchine se ne sono rotte due...". "Roba da terzo mondo", mi viene da sibilare. "Se oggi non c'è l'operazione, rizzo su un casino che non immaginate e qualcuno chiappa le mani nel muso". L'infermiera scappa.
Ore 16,00: veniamo chiamati per la sala operatoria. Nel frattempo, nella sala accanto a quella di mia pertinenza, esce un medico e dice alle persone in attesa: "Mi dispiace tantissimo, ma la macchina per l'ecografia si è rotta, sarete richiamati".
Ora faremo fisioterapia in via privata ed un costoso ciclo medicale che l'ospedale non passa, per gli alti costi da sostenere.
Leggo il dott. Neri con estremo interesse, perché voglio riuscire a capire cosa sta succedendo alla nostra sanità, infilata nella merda che (purtroppo) sto toccando con mano.
Chi non ha soldi, oggi può morire per strada, come negli USA. Anzi peggio, perché almeno là hanno una minima copertura con la storia dell'assicurazione. Entri in ospedale, confidi nella professionalità delle persone, ti affidi in tutto alle parole dei medici che rimbalzano come palline impazzite, poi schizzi fuori di gran carriera perché, evidentemente, occupare quel letto è un costo per l'azienda ospedaliera e da lì in poi sei disperso nel nulla, in attesa che qualche buon'anima accetti il tuo denaro per accudirti nel proprio studio privato.
Soldi rubati, favori agli amici, inutili assunzioni di dirigenti che rubano stipendi da sceicchi mentre noi, povera gente normale, affoghiamo nel dolore, appena lenito da qualche risparmio accumulato in banca (chi ce lo ha). Il tutto mentre qualche splendido non fa altro che auto-glorificarsi fra selfie nelle corsie e proclami di miglioramenti futuristici.
Non sono un uomo politicamente corretto e non nascondo il mio odio per le ingiustizie. Dico solo che spero che tutto ciò che sto vivendo un giorno tocchi di persona a chi ha contribuito e sta contribuendo alla distruzione di un minimo servizio sociale, in nome di una deregulation liberista che ci sta uccidendo poco a poco. Io, quel giorno, godrò della disperazione di queste persone.
Ah, la denuncia di Eugenio Neri su questo blog sarà amplificata e sostenuta.